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Nous avions oublié.
nous – avions – oublié
oublié – les – avions
à quoi – servent – les avions
et pourquoi – les avoir – inventés

Nous avions oublié.
nous – avions – oublié
oublié – les potences – et les cordes
et la flèche – des grues
et les corps suspendus
…
Les voix crient
percent les murs – les tympans

Voilà on se souvient ensemble face au mur étouffé de brouillard pensant marchant courant décrivant les sentiers et parcourant les villes arpentant les estrans les places les jardins dérivant sur l’estuaire déboulant le pierrier éclaboussant les flaques attisant les miroirs faisant feu de tout bois multipliant les graines tripotant les nuages étourdissant les fleuves caressant les enfants les bêtes les amants couvrant de fleurs le tombeau des aimés défaisant pas à pas les chemins de misère ouvrant la porte aux rires au souffle du printemps. Rêvant. Tout grand.

D.B.G.
8/01/2023. En écoutant Philip Glass.

il tire la couverture à lui — il nous tire les cheveux au milieu de la nuit — il tient en suspens des destins essentiels / de ceux qui donnent de l’importance à nos jours — il se croit le maître du monde — il croît inconsidérément — il est le nuisible de la fin de la journée — la petite noirceur familière qui nous tient au lit — le danger que nous oublions — sauf la peur dans l’œil du passant — du caissier du supermarché — du compagnon de la ligne P — de la coiffeuse et de la dame au petit chien — il invente des nuages toxiques et des parcours de main en main — il rend fou il rend éphémère —

il est stupide et seul dans son enveloppe

il ne détient aucun pouvoir contre
la vie contre
le poème des jours ordinaires et
le goût sucré des acacias de
l’an prochain

D.B.G.

Cosmos

 

dans la pupille de l’univers
(ce fruit de prunellier)
pulsars quasars renards
cachés dans l’embrouille des ondes

avivent la curiosité des choses,
de l’indéchiffrable livre
enroulé sur lui-même
au point de capiton

dans les plumes de ses cristaux
les oiseaux magnétiques
cherchent leurs pôles
et tournent leurs rémiges

depuis un coin de ce désordre,
nos yeux ouverts, bronchant
sur la haie des ténèbres,
entrevoient le tissu du monde

nous n’avons pas le temps
c’est l’hiver ; nos pas de patineur
rayent la glace grise
et captent la lumière

au revers de l’année.

D.B.G.

 

Impaire

s’imaginer arbre
passe-murailles
arrache-grilles
fauteur de troubles

marcher comme sorcière
aspirer la nuit
boire son souffle
mimer ses lunes

grimper aux branches
choisir sa prise
voir au travers
deviner vite

guetter sur la rue
le premier chat gris
qui prédira
le goût de l’année

DBG